Laviga en la paja ajena

Guisos de madre

Llevo años consumiendo, sin queja visible ni audible, mi ración diaria de este potaje indigerible de realidad. Impaciente. Enferma. Cada día más enferma. Espero cambios en un menú que nunca llega. Desarrollo tropismos que me alejen un poco, pero nada. El guiso me persigue, como cuchara de madre, sobrealimentándome con malaleche y nos en mi sillita. Y yo siempre atada. Tanto guiso me araña por dentro, me rompe y me lleva lejos. Y me retrae, me arregla y me da vueltas. Me despeina de mal modo, me da un abrazo y me vuelve a sentar. Otra vez en la silla. Otra vez atada.
Cómo no juzgar como aberración lo que no viene por default. Mi alma es un absurdo. Si. Una malformación. Un defecto genético que me obliga a vivir en blanco y negro. Me niego a la mediocridad de ser. Soy dios. Soy dios. Soy dios. Siempre solo. Siempre ausente. Administro perjuicios, olvidos y muerte. Y sin dios que me ampare. Pobre dios. Soy perfecto.
Te miro a los ojos. Me río. Te dejo que escrutes. Qué podés sacar de ahí. Están vacíos. Son un módulo anexo que no alberga a nadie. Le tuerzo los brazos a la muerte. Te los tuerzo a vos. Mil veces te los tuerzo. Soy dios. Soy dios. Soy dios. Yo elijo, decido, hago y deshago. No tengo alma y se me va la cabeza entre muerte y muerte. Y ahí me duermo. Y espero una nueva encarnación de pensamiento. Soy dios. Soy dios. Soy dios. Y salto de cuerpo a piedra y de piedra a vos. Y soy modulo anexo. Y miro lo que ves y me río. Veo mi cuerpo tirado, vivo y precansado. Sin pensamiento, empachado de memoria y de silencio. Y me río. Pobrecito dios. Soy perfecto.

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Comentarios

1. Bueno, ya sabrás el porque de la perfección. Somos familia.

   Comentario de DudaDesnuda hace 3 años y 39 meses

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